Selon notre mère, Edea et moi étions des bébés qui bougeaient énormément dans son ventre. Tellement qu'elle aurait plusieurs fois demandé à mon père de la forcer à accoucher pour nous expulser de là. Quand enfin, on se décida à sortir, ce n'était pas non plus le bon jour pour nos parents. C'était un dix-sept décembre et ma mère s'occupait à ce moment là de négocier, violemment je vous laisse imaginer avec ma mère, du bois pour l'hiver. Elle s'apprêtait à donner son dernier argument, c'est à dire un coup de pied bien placé, quand une première contraction l'a pris. Le bucheron se moqua d'abord d'elle, puis quand il sentit la main de ma mère lui broyait la sienne, il se décida à la croire. Le bucheron poussa un cri qui mis en doute sa virilité et courait dans tous les sens à la recherche d'un médecin potable. Ou d'un médecin tout court. Ma mère, en bonne femme au fort caractère, lui hurla de la conduire chez la sage femme au lieu de gesticuler comme un gnou. Mon père quant à lui, arriva à la fin, essoufflé d'avoir traversé toute la ville pour arriver à temps. Il n'eut pas le temps de nous regarder que notre douce mère lui avait déjà envoyé tous les livres qui se trouvaient sur la table de nuit au visage. Mon père dut s'y prendre à plusieurs reprise pour essayer de nous approcher, étrangement, il riait de la situation pendant que ma mère rageait. Je pense que c'était mieux ainsi … Valait mieux un homme qui prenne cela en riant que méchamment. J'vous l'avez dit, mon père est classe. Puis vint le moment fatidique de nous donner des prénoms. Ce fut un long débat de plusieurs heures, l'un et l'autre ne voulant pas lâcher l'affaire. Seulement voyez vous, ma mère est plus terrifiante que le Comte Millénaire encore. Pourquoi ? Avez vous déjà eut l'audace de frapper sur une femme qui venait de subir un accouchement de jumeau, surtout quand cette femme à le sang chaud et n'hésite pas à vous frapper sans raison valable ? Non ? Alors vous comprenez pourquoi mon frère se plia à Maximilien et Edea.

En soit ce n'était pas des prénoms très laids … Mais bon. Ironie, ma mère voulue que mon père lui dise des mots en anglais positif pour pouvoir nous appeler comme ça. Alors nous aurions notre prénom, et ce mot anglais qui serait notre dénomination. Seulement mon père avait un niveau anglais très bas, bien que son propre père le soit. Alors il sortie de vagues comme mot comme « sea », « sky » ou bien encore « lighting », « courageous » et autre … Puis mon père dit le mot « Sweet ». Ma mère s'illumina et ordonna que ce « nom » soit celui de Edea. Ma petite Edea si douce. De ce fait je me fis appeler « Hope », ce qui semblait être un nom parfait pour un garçon et surtout pour que je ne perde jamais espoir. Je suis d'un optimiste terrifiant par la faute de mes parents donc. Je ne me rappel pas de mes petites années, mais nous étions nés dans une période rude de l'année. Nos parents avaient sans arrêt peur pour notre santé et refusaient de nous laisser sortir durant les froide période d'hiver. Ce ne fut donc qu'au printemps que l'ont pu enfin sortir. Je ne me rappelle de rien, mais mon père nous raconta qu'on gesticulait et gazouillait, comme si on s'éveillait d'un très long sommeil. Cette vision des choses me plaisaient, mon père avait un don pour raconter les choses. Sweety et moi, on buvait ses paroles. La mythologie nordique était l'un de mes thème favoris, ainsi que les sciences. Mais ça c'était bien plus tard. Bébé je ne pouvais pas me décoller de Edea. Le lien étrange des jumeaux, vous connaissez ? On ne pouvait pas nous séparer bien longtemps. Notre mère arrêta le travail pendant un ans et deux mois, histoire de bien s'occupait de nous. À cette âge là, Sweety commençait à parler et avait toutes ses petites quenottes de sortie. Alors que moi, bien que j'avais toutes mes dents, ne parler que par mono-syllabe mais je marchais beaucoup. Je vagabondais. Ce que Sweety voulait, j'allais le chercher, quand j'essayais de m'exprimer, Edea le faisait pour moi. J'étais très éveillé et surtout très curieux. Je regardais partout, je croquais tout, et surtout je demandai toujours le mot pour désigner la chose à mon père en m'exprimant par un grand « ça ! » et en pointant mon doigt. Bien que les mots furent dit, je ne les prononçais pas après. Mon père m'avoua que souvent il pensait que je me moquai de lui avec une innocence enfantine trop adorable pour être puni.

Puis notre mère cessa définitivement toutes activés comme le travail ou autre. Elle ne voulait s'occupait que de nous. Le premier vrai souvenir que j'ai, c'est mes parents réfléchissant aux problèmes de la scarlatine qui se propageait en ville. J'avais tout juste trois ans, et je n'aurai jamais cru que ce mot « scarlatine » pouvait à lui tout seul faire trembler mes parents. Mais bientôt, ce mot me retourna aussi, quand j'entendis pour la première fois les mots « Sweet » et « scarlatine » réunis ensemble. Je n'avais aucune idée de ce que cela était mais quand dans mon petit lit, j'entendis ma sœur gémir de douleur dans son lit en face du mien, mes petits yeux s'ouvrirent immédiatement et je m'avançais vers elle doucement avant de la secouer par les épaules. Elle me disait avoir mal à la gorge. Pour moi c'était les bobos à la gorge que le sirop au goût d'orange permettait de soigner, une angine en gros. Seulement, elle était blanche comme un cadavre, et d'horrible poche bleu s'étaient logé sous ses yeux. Elle était en sueurs. Par réflexe je mis ma main sur son front, elle était extrêmement brulante. J'étais paniqué, alors la chose que je fis en premier se fut d'aller réveiller mes parents. Je fus immédiatement changé de chambre et ma sœur, mise en quarantaine. Ma petite soeur jumelle avait attrapé la scarlatine. Je l'entendais gémir derrière cette porte qu'il m'était interdit de franchir, je savais qu'elle avait mal, qu'elle pleurait, qu'elle hurlait même parfois. Je l'entendais et je le sentais. Alors parfois je me mettais aussi à pleurer essayant d'ouvrir cette porte qui me séparait de ma moitié. Ma mère m'interdisait toujours et pouvait se montrer plutôt sévère. Mon père lui essayait de m'expliquer qu'il ne pouvait pas prendre de risque et qu'il essayait de faire en sorte que ma sœur se sente mieux. Mais je les avais entendu parler la nuit, la scarlatine se finissait toujours par la mort du patient. Seulement à trois ans je n'avais pas la notion de mort, alors quand je dus chercher dans l'un des vieux dictionnaires. Je n'avais rien compris, vu que je ne savais pas lire.

Il me fallait donc demander à un adulte. Et vous savez que c'est chiant, de poser une question à un adulte qui vous répond « tu es encore trop jeune pour savoir ce genre de chose » ? Ni mon père ni ma mère ne m'expliqua la notion de mort, sans doute pour me préserver de ce qui pourrait arriver à Sweet. Il fallut alors que j'aille voir plusieurs personne pour que j'ai ma réponse. Se fut la vieille femme du village qui m'expliqua. La mort, est ce qui doit arrivé à tout être vivant un jour où l'autre. Le corps se fanent et le cœur s'éteint. L'âme est alors séparé du corps et les Dieux prennent soin du défunt. Une fois une personne morte, il est impossible de la revoir de son vivant. Cette explication m'avait fait froid dans le dos, je ne voulais pas perdre ma soeur jumelle comme ça. Alors quand je rentrai chez moi, je me posai contre la porte et me mis à lui parler. Simplement pour la détendre, pour lui montrer qu'elle serait mieux vivante avec moi que morte avec les anges. C'était ironique car mes parents ne nous avaient jamais enseignés la religion. Nous étions athées. Mais l'idée que des stupides anges trop blanc pour être vrai viennent me voler ma sœur ne m'enchantait pas du tout. Je sus resté contre sa porte durant tout le temps de sa maladie. Je dormais devant, je mangeais devant et je lui parlais. Je ne vous raconte même pas à quel point j'avais mal au dos, le sol c'est vraiment pas le meilleur des matelas. Mais je restais là, montrant ma présence à ma jumelle du mieux que je pouvais. Ah ! Sweety t'as intérêt de m'en être éternellement reconnaissante. Et par miracle, quelques semaines plus tard, je pus voir à mon réveil ma petite sœur assise à coté de moi. Miracle ou pas, je m'en moquais, pour moi c'était nos liens qui avaient fait qu'elle s'en sorte, une volonté de fer. On ne s'est plus lâché pendant les deux mois qui ont suivi. Mais l'inconnu me brulait l'estomac, ne rien savoir m'énervait. Mais mes compétences de l'époque, cela voulait dire dessiner et piailler, ne me permettait pas de comprendre de telle phénomène telle que « la scarlatine » ou bien encore tout simplement la médecine. Il me fallait progresser, pour Edea qui elle aussi était ignorante du monde.

Alors avec mes petites mains, je prenais la manche de mon père et tirait dessus, il me souriait, me prenait sur ses genoux et me demandait ce que je désirais. Ce que je voulais ? Qu'il m'apprenne à lire et puis plus tard à écrire. Se fut sans doute étrange pour lui, alors il refusa. Seulement cette fois je n'étais pas tout seul, j'avais une Sweety remontait à bloc et qui savait se faire adorablement mesquine. Ce que je veux dire par là ? Vous avez déjà vu les yeux d'un chat quand vous êtes sur le point de lui crier dessus ? Il dilate ses pupilles et se met a ronronner, de manière à ce qu'on le trouve adorable, ce qui arrive souvent. Et bien ma sœur c'est le même principe. Mais mon père résista, mon père ce héros moi j'avais jamais réussis. Mais il ne faut jamais contre dire une Sweety, car c'était elle qui avait le plus grand esprit critique à l'époque. Elle l'a perdu avec l'age, mais invente toujours d'excellente choses à faire subir à Zakaria Smith, l'immigré d'Amérique. Enfin bref, ma petite sœur menaça d'aller demander des cours à la vieille femme du minage, celle qui sentait le chou et qui m'avait expliquer ce qu'était la mort. Ma mère, qui ne digérait pas du tout le fait que cette femme m'est expliqué la mort, hurla immédiatement, sortie de sa cuisine et menaça mon père avec une cuillère en bois, son arme de prédilection quand elle faisait la cuisine, qu'il avait plutôt intérêt à nous apprendre à lire si il ne voulait pas être lui aussi puni. Je n'avais aucune envi de savoir le genre de punition que ma mère pouvait donner à mon père … Non vraiment aucune. Mais dès le lendemain, notre père commença à nous apprendre les bases de la lecture norvégienne.